comme une moisson de blé perdue
au détour d'un champ de rosée
dans un matin qui n'a pas de bords.
Tu cherches mes lèvres avec la soif
de quelqu'un qui a traversé le monde
pour aller voir la neige fondre
sur des sommets moins hauts qu'un baiser
Tu es vivante comme peut l'être
le cri d'un fruit qu'on mord.
En t'aimant, je prends tout l'or
qui veille à l'entrée de la chair.
Lucien Becker
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